Мура про Амура

Лежит в бездонном колчане Амура
Пяток коварных «неразменных» стрел.
Ему плевать, умён кто, или дура, –
Пустил стрелу – и человек сгорел.

Цвёл, скажем, Садовод неутомимый,
И вдруг – стрела вонзилась в грудь ему…
Неотразим удар стрелы незримой:
Он – все цветы сложил к ногам любимой,
С косой пройдясь по саду своему.

Сюжет второй: за плугом Пахарь шёл;
Узрев случайно девы дивный стан,
Смертельный в сердце получил укол…
В полях теперь – растёт один бурьян.

Ещё сюжет – поверьте, не до смеха:
Великий Воин, что на битву ехал,
Взгляд положил на пышную фигуру…
СтрелЫ не избежал, хоть был в доспехах;
Продал свой меч, раскис и – пьёт микстуру.

Сюжет четвёртый: жил Поэт – в трудах.
Стрела: увлёкся! Но отнюдь не Музой…
Из рифм осталась лишь «беда – всегда»,
Он – нянька трёх несносных карапузов.

А вот – под цифрой «пять» – ещё сюжет:
«Любовь, – изрёк Учёный, – это бред!» –
Влез в келью и – один сто лет томится…
Но вдруг – красотки увидал портрет,
Листая как-то ветхие страницы.

Амур доволен – очень хорошо! –
Стрела по перья в сердце старца впилась…
И в мир иной затворник отошёл,
Прошамкав грустно: «Всё ш таки явилась!..»

Я – не поэт, не воин, не садовник,
Не умник, не дурак (скорее – скромник),
Я никогда не топал за сохой,
Но – гад-Амур стрельнул-таки… в седло мне.
И вот – бумагу пачкаю стихой.

28.03.1990

Помня о смерти

Когда опустится с небес
Ас-ангел – взять меня с собою,
Пусть траурных не будет месс…
И всё там прочее такое.

Раз выпал жребий помереть
(Ужели я бездарно пожил?),
Лить слёзы попрошу не сметь! –
Я как бы не заплакал тоже.

Мне перед Господом предстать,
Ах, как хотелось бы без дрожи:
Шутя, просить Земле «предать»…
А вдруг – захочет Он и… сможет.

7.05.1990

* * *

Что тебе стихи или физика,
Что тебе до солнца в окне!..
Если ты с упрямостью шизика
Ищешь истину лишь в вине…

Звездолётам ржаветь в ангаре,
Не дождаться их звёздам синим…
Если «Русская» – в «Антикваре»
Вообще – в любом магазине…

Ну конечно, зачем тебе сказки-то!..
И на живопись… – разве что не плюёшь…
Счастлив – только заливши глазки ты.
Ну и счастье, едрёна вошь!

14.02.1994

Однажды в весеннем месяце мае 1997-го

* * *

Я. Больница. Окно.
За окном – месяц май.
То ли –
ку-ку, ку-ку, ку-ку,
ку-ку,
ку-ку, ку-ку,
ку-ку, ку-ку, ку-ку, ку-ку, ку-ку, ку-кууу –
очень смешно,
То ли –
Хи-хи, хи-хи, хи-хи,
Хи-хи,
Хи-хи, хи-хи,
Хи-хи, хи-хи, хи-хи, хи-хи, хи-хи, хи-хиии...
эхе-хе-хе-хе-хе-хеэээ!.. –
сходишь с ума...

Однако иногда, когда между этими «то ли»-первым и «то ли»-вторым устанавливается нечто вроде консенсуса, появляется на свет целый ряд рифмованных мыслей – не особенно глубоких, но зато с натуры.

Се – как сказали бы поэты
в уже былые времена -
есть нечто, что похоже на
материал для стенгазеты
(ну, и на стихотворство где-то,
поскольку...
месяц май, весна).

...............................

Про отделенье хирургии

1
Про отделенье хирургии
(Сам очевидец – не другие),
Про отделенье хирургии
Всё помню. Но – без ностальгии...

Хирурги с добрыми очами
И скрупулёзные вначале
Нас всесторонне изучали
И процедуры назначали...

Сестрички: Оли, Тани, Лены
(Все хороши, все незабвенны!) –
Втыкали иглы в нас посменно –
И нощно, и, конечно, денно...

И – тёти Маши, Зины, Вали
(Их тоже нам забыть едва ли) –
Кормили нас, и умывали,
И с беспорядком воевали...

И мы – по существу, больные –
Скучали, но почти не ныли,
Дрались с недугами шальными –
Понятно, вместе с остальными...

Всем в отделеньи хирургии
(Да не обидятся другие!),
Всем в отделеньи хирургии:
«Спасибо, люди дорогие!»

2
Пусть будет твёрже стали, легче пуха –
Рука хирурга, режущая нас!
Глаз – твёрже рук! Глаз твёрже – сила духа!
А опыт – что не снился повитухам!
А сердце – больше! И – не напоказ.

Пусть будет снов нежнее, мягче хлеба –
Рука сестры, бинтующая нас!
Душа – нежнее рук, яснее неба!
А сердце – больше! И – не напоказ.

Пусть будет солнца майского теплее –
Рука, что моет или кормит нас!
Душа – теплей руки, снегов белее,
Надёжнее чем стены мавзолея!
А сердце – больше! И – не напоказ.

Пусть нездоровых будет мало-мало!
Не в смысле – чтоб лишить работы вас,
А чтобы не был труд сродни авралам,
Чтоб был – призваньем. И – не напоказ.

Ценю их, помню, верю в эти руки!
И в души, и ещё во что-то там!..
И если вдруг «не вынесу разлуки»,
То смело, как лягушка в пасть гадюки,
Отдамся снова в эти руки – сам.

3
Светлая палата штук на семь кроватей,
Белые халаты и больная братия...
Испокон ведётся – не для всех покой-то:
Кому – обойдётся, а кому – на койку;
Минимум неделя (некоторым – втрое)
Жуткого безделья в поисках здоровья...
Терпим процедуры, и таблетки лижем,
И дырявим шкуры – чуть спины пониже.
Пусть лежать обидно, мы молчим, не стонем...
Материм судьбину... иногда... спросонья...
Только обижаться – это бесполезно:
Спорить с ней, сражаться – где уж нам, болезным!..
Разве что, поможем – тем, кто спорить будет.
А весьма похоже – есть такие люди:
В белые одежды люди одеются –
Ангелы надежды – «медики» зовутся.
Мы судьбе нагадим (но не так, чтоб слишком):
Вместе как насядем, так болезням – крышка.
И оставит тело светлую палату –
Знают своё дело «белые халаты»!
Не судите ж строго бывших пациентов,
Что не очень много дарим комплиментов.
Прежде, после, ныне – говорим с любовью:
«Слава медицине!» «Дай вам Бог здоровья!»

4
(в качестве лечебного бреда)

Заполучив свой сто восьмой укол,
Я понял, что от этого «балдею».
Но тут мне – бац! – и бюллетень на стол,
И из больницы вытолкали в шею.

Как жить теперь мне без пенициллина.
Без привкуса лекарства на усах,
Без вечеров тоскливых, нудных, длинных,
И без ночных побудок в два часа,

Без ежедневных созерцаний крови,
Без запахов – последствий после клизм,
Без утр, что так бездарно утекли,
И без воспоминаний о здоровье?!

Быть не больным – такое наказанье,
Что просто никакого спасу нет!
И я прошусь обратно со слезами...

Но слышу глас хирурга: ты, дерзай, мол, –
В психиатрии. А от нас – привет!

05.1997

5
Ну что поделаешь – такие времена:
Не сладко жить с задержкою зарплаты...
Но медикам не свойственны дебаты,
Особенно – когда болеет вся страна.

И днём в работе, и, увы, не спят ночей –
Народ не застрахован от несчастий:
Их раньше было – во! – а уж сейчас-то...
И вновь больные голосуют за врачей.

Доверить матушку-Россию не пора ль –
Всю без остатка – медицинским кадрам
(Пусть для начала только психиатрам)?
Добра, известно нам, не ищут от добра.

20.05.1997