Про любовь в средние века

(перифраз песни В.С.Высоцкого)

Достойны слуги господина своего:
как зеркала давно начищены доспехи.
Булат сверкает, и блестят глаза его…
Пестреют флаги – время рыцарской потехи.

Вот надрываются рога, утробно воя:
турнир зовёт бесстрашных рыцарей на бой.
Своей улыбкой и железною рукою
меня приветствует красавец-львище мой.

И видно сразу, что сегодня он в ударе –
никто, никто его не сможет одолеть.
Свои победы – все-все-все! – он мне подарит.
И, верю, мне одной дарить их будет впредь.

Готов мой витязь с полусотней разом биться,
и хоть закаркайся до хрипа вороньё,
глаз твёрд и верен, и крепка его десница –
он даже в дьявола готов вонзить копьё.

…И вот король уже приветствует героя:
семь поединков – он ни разу не сражён!
Турнир окончен… Только милый не со мною –
в поход (и дальний) королём отправлен он.

Не смерть накаркали вороны, но разлуку.
Его Величеству жизнь кажется игрой…
Не сгинет рыцарь мой – Любовь тому порукой!
Вернётся он. Тогда поплатится король.

08.1988 (99)

* * *

Надо мной кружится
Стая воронья.
Кажется, примчится
Скоро смерть моя…

Как взмахнёт косою
Старая карга –
Алою росою
Окроплю луга.

Навалившись строем,
Славя смерть мою,
Тело неживое
Вороны склюют.

Кости же – по норам
Волки разнесут…
И замолкнет скоро
Всякий шум в лесу.

Вот забота волчья –
Кости обсосать!..
Нет, про эту сволочь я
Не хочу писать.

И вообще – скорее
Кости соберу,
Мясом их оклею –
Вовсе не помру!

Пусть орут сороки,
Если рядом лес…

Вглядываюсь в строки –
Чувствую: прогресс.
08.1988

Не-плач

Разорена страна: сто лет – война, война…
Осады, битвы, стычки, и восстанья…
Вот рыцарь мой – в седло, а я – кому назло? –
Не лью слезу: приелись расставанья.

Я – друга обниму, и ленточку сниму,
И повяжу у левого запястья…
Она ему – как щит: не будет он убит!
Мне большего желать не надо счастья!

Из тысячи мужчин дороже всех один;
Он нужен мне – живой, и – не иначе.
И пусть погибнет всё, но – был бы он спасён!..
Дождусь – тогда, наверное, наплачусь.

13.06.1993

* * *

Кровь льется рекой, уж и слезы не льются…
Не каждому счастье на блюде.
Мужчины уходят, они – остаются:
Надеются, верят и любят.

Кто выдумал так, что за место под солнцем,
За веру, за хлеб, за идею –
Воюют мужи – днём и ночью бессонной,
И всюду, и сил не жалея?!

Конечно, сражения – это непросто,
Но легче ли жить, ожидая?
О, жёны, о, матери, дочери, сёстры!.. –
Ужели их доля – такая?

Раз женщина слёзы льёт – это серьёзно,
Пусть мысль не очень свежа…
Мужчины, одумайтесь! Ибо не поздно.
Пора уже жизнь уважать.
11.03.1995

«Я ждать не устану»

Когда-то мужчины носили дубины,
И пол их мужской звали сильным не зря;
А жёны селенья рожали в мученьях,
Искали со рвеньем плоды и коренья
И шкуры скребли, мужиков матеря,
Иль плача по ним втихаря…

«Не слишком ли рано Косильщица злая
Решила косою взмахнуть?
Я ждать не устану! Ты Старую, знаю,
Сумеешь не раз обмануть».

И древние греки, но в бронзовом веке,
За тёплое место под солнцем дрались;
Рубили, кололи, и выли от боли,
Дерзили богам, и страшились неволи;
И градом проклятия падали ввысь,
И слёзы гречанок лились…

«Из вражьего стана не-жизнь прилетела
На чёрных крылах не-любви…
Я ждать не устану! Мой сильный, мой смелый,
Мой славный – ты слышишь? – живи!»

Монгольское иго, полмира в веригах,
Но Русь пахла русью, и дух был силён;
Живя при свечах, на судьбу не ворчали,
Прямыми мечами врагов привечали –
За все униженья, за долгий полон,
За плач нескончаемый жён…

«За горло арканом – прощание с милым…
Мой любый, единственный, верь:
Я ждать не устану! Лишь жизни б хватило…
Вернись ко мне – горе развей».

Да, средневековью немалою кровью
Пришлось заплатить за несбыточный рай.
Мужчины упрямы, а бедным их дамам –
Терпи и молись ликам божьего храма,
Как прежде, прощайся, как раньше, страдай,
Грусти, и реви, и рыдай…

«Удар ятагана, и шлем обагрится
Густою горячею кровью…
Я ждать не устану! Мой доблестный рыцарь…
Не верю примет пустословью!»

Эпоха настала – плаща и кинжала,
Мушкетов и шпаг, и дворцовых интриг…
Мужчина, похоже, без драки не может,
А женщине - что же? Извечно всё то же –
Бросаться, как в омут, то в слёзы, то в крик,
И так – от зари до зари…

«Фортуна ласкает не тех, кто достойней,
И льётся напрасная кровь…
Я ждать не устану! И слухи – ничто мне!
Большая – бессмертна любовь!»

И в век просвещенья имели значенье
Не только чернила, бумага, перо.
И пули свистели, и сабли при деле…
Никчёмные жертвы, безумства, дуэли…
Для дам это всё не казалось игрой.
И слёзы – рекою порой…

«Кровь хлещет фонтаном и взгляд припорошен:
Счёт жизни всё больше к нулю…
Я ждать не устану! Родной мой, хороший,
Знай: я тебя очень люблю!»

Век бурных событий, великих открытий,
Великих людей и величья в сердцах…
А также баталий – больших и так далее…
Но это детали. А впрочем, едва ли…
Ведь женские слёзы – потоком с лица
И горю не видно конца…

«Жжёт боль непрестанно: разлука – причина;
Ты – там, где кипит жаркий бой.
Я ждать не устану! Мой муж, мой мужчина!
Любовь моя всюду с тобой».

В России дерутся – пора революций,
И «маузер» даже «товарищем» стал…
Собачатся, значит – не могут иначе,
А матери, жёнушки, девушки плачут –
По тем, кто ушёл, и слеза их чиста.
И – замерший стон на устах…

«Уж след твой растаял – я всё голосила:
То – песня разлук и дорог…
Я ждать не устану! Мой глупый, мой сильный!
Воюй. Да хранит тебя Бог!»

Снаряд, и граната, и ствол автомата
Смерть сеют, как кто-то зерно по весне.
И душу готовы пока что не вдовы
Отдать, чтобы снова мужчину родного
Увидеть живым и в надёжной броне,
И сыплют проклятья войне…

«Ужасная рана – и смерть неизбежна,
Но пламень не гаснет в крови…
Я ждать не устану! Мой верный, мой нежный!
Ничто не сильнее любви!»

«Горячие точки»… Конфликтов бессрочье…
Нет меры безумствам и счёта смертям…
Мужчины, - жизнь просит – пора уже бросить
Потворствовать Старой в кровавом покосе.
Мечи на орала – идея проста!
А прошлое жёны простят.

«Мой скромный, мой странный, мой добрый, мой милый,
Любви, не удачи желай.
Я ждать не устану! Любовь – это сила!
Дождусь. Я так долго ждала…»

Жизнь лучше, длиннее – мы сделать сумеем,
Всё реже и реже чтоб скалилась Смерть.
Толпой бесшабашной сомнём в рукопашной…
И в мире тогдашнем ждать будет не страшно.
Каргу урезоним, мол, пыл свой – умерь!
И молча покажем на дверь.

15.08.1995